Non sono mai stata figa. Sono bassa, sicché… altezza mezza bellezza ed io son già dal carina in giù. Però mi sono sempre piaciuta, nonostante non sia mai stata filiforme.
Da ragazzina, ma diciamo pure fino ai venticinque, avevo davvero delle belle puppe. Poi si sono trasformate in un bel décolleté. Quindi sono arrivati i figli e 24 mesi di allattamento in cinque anni. Meglio cambiare argomento. Muahaha.
Dicevo. Dicevo che fino ad una decina d’anni fa… anche sette… mi sentivo a mio agio in perizoma. Non che lo indossassi anche la notte: sono sempre stata affetta dallo stress da scomodità… perché non vorrete mica dire che quei filetti lì son comodi, eh? Però mi piaceva. Lo portavo. Mi piacevo. Poi sono arrivate le gravidanze. Daje!
Incinta di Marco ho da subito iniziato a sentirmi gonfia: ho preso i primi pantaloni “da gravida” che ero di sei settimane. Non so quanto il gonfiore che avvertivo fosse reale o quanto psicologico. Di certo, con la doppia riga del test di gravidanza in mano, mi sono sentita legittimata a mangiare la qualunque, perché certe cose non mi andavano proprio. Perché se mangio ho meno nausee. Perché perché… Perché in quei nove mesi sei in uno stato di grazia. Ti senti onnipotente. Pure la suocera ti chiede cosa richiedi per pranzo. In quei nove mesi tutto è amplificato, aumentato: dagli odori del frigo al piacere a far l’amore.
Ma quei nove mesi ti lasciano addosso delle curve diverse: anche quando ce l’hai fatta a tornare al peso originario, le cicce si sono spostate. Confermate? Io ante figli ero più culona. Adesso sono più buzzona. Abbandonati i mutandoni che portavo da gravida, roba che poromo il mi’ marito, menomale che a letto ci viene senz’occhiali e senz’occhiali non ci vede nulla, perché si è risparmiato di intravedere robe che voi umani… Muahaha.
Dicevo. Dicevo che passati i perizomi, passati i mutandoni, son tornata alle mutandine da pseudoadolescente. Avete presente quelle bassine, di cotone, con disegni coloratissimi? Se avete figlie adolescenti le avrete ben in mente, non ho dubbi. Poi ci sono io. Considerando che passo da mutanda pseudoadolescenziale più jeans a vestitini più costume, perché qui l’estate è mare-mare-mare… Quest’estate mi sono ritrovata a provarmi un abito per andare a un matrimonio. Una roba seria, fuori dal mio genere ma necessaria per l’occasione. Con grazia ed eleganza, la commessa mi ha fatto capire che se avessi avuto l’intimo giusto, quel vestito sarebbe stato perfetto per me. <<Provati una pancerina: dopo una cert’età la pancera aggiusta>>.
La pancera aggiusta. Questa frase mi è garbata. È vero, dopo due gravidanze, a meno che non sia sia delle fighe della Madonna -e buon per voi se lo siete, che a me questa non m’è toccata!- occorre proprio qualcosa che aggiusti. E sì, a me la pancera quella volta m’ha aggiustato. Mi ha aggiustato talmente tanto e talmente bene che mi sono concessa un abito alla Jessica Rabbit -magari!- e mi sono sentita a mio agio. Come quando, anni fa, indossavo il perizoma. Il risultato? Non che in pancera ci vada pure a letto – daje con questo letto, por’il mi’ marito!- però quando voglio indossare un vestitino anziché i soliti jeans, me la metto e mi sento libera. Serena. Quasi figa. Muahaha.
